A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Laikmeta iezīme, vismaz attīstītajā pasaules daļā, ir tā, ka cilvēki alkst pēc klusuma un nevar to atrast. Satiksmes rēkoņa, nebeidzamā tālruņu pīkstēšana, elektroniskie paziņojumi autobusos un vilcienos, televizoru dārdoņa pat tukšās ofisu telpās mūs nemitīgi bombardē un izkliedē uzmanību. Cilvēce nogurdina sevi ar troksni un ilgojas pēc tā pretstata – mežonīgās vietās, plašajā okeānā vai kādā mieram un koncentrācijai veltītā retrītā. Alans Korbins, vēstures profesors, par to raksta no sava patvēruma Sorbonnā un Ērlings Kage, norvēģu pētnieks, savās atmiņās par Antarktikas plašumiem, kur tie abi ir mēģinājuši paglābties. Tomēr, kā Korbina kungs norāda grāmatā “Klusuma vēsture”, domājams, ka pašlaik trokšņu nav vairāk, kā bijis iepriekš. Pirms pneimatiskajām riepām pilsētu ielās pret bruģi apdullinoši rībēja ar metālu apsisti riteņi un zirgu pakavi. Pirms brīvprātīgās izolēšanās mobilajos tālruņos, autobusos un vilcienos skanēja sarunas. Avīžu pāŗdevēji neatstāja vis savu preci mēmā kaudzītē, bet gan reklamēja to pilnā balsī, tāpat arī ķiršu, vijolīšu un svaigu makreļu tirgotāji. Teātrī un opera valdīja sajūsmas saucienu un svilpienu haoss. Pat laukos zemnieki dziedāja, strādājot savu smago darbu. Nu viņi vairs nedzied. Mainījies ir ne tik daudz trokšņa līmenis, par ko sūdzējās arī pagājušajos gadsimtos, bet gan uzmanības izkliedētības līmenis, aizņemot to vietu, ko varētu ieņemt klusums. Te slēpjas cits paradokss, jo, kad tas beidzot iestājas - dziļi priežu mežā, kailā tuksnesī, telpā, kas pēkšņi atstāta tukša – tas nereti izrādas biedējošs, nevis patīkams. Pielavās bailes, auss instinktīvi pieķeras jebkam, vai tā būtu uguns šņākšana vai putna balss, vai lapu čabēšana, kas to izglābtu no šī nepazīstamā tukšuma. Cilvēki vēlas klusumu, taču ne tik daudz. |