All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Todo viaje es hoy en día tan sólo una forma de trasladar una cámara fotográfica de un lugar a otro; todos los viajeros están sometidos al dictado de la lente todopoderosa. Los visitantes tan anticuados que sólo desean detenerse y observar con sus anacrónicos ojos, se ven empujados a un costado por los fotógrafos, quienes dan por sentado que en tanto ellos realizan sus enfoques rituales, ninguna otra cosa puede moverse o cruzar frente a ellos. Aquellas almas extravagantes que no están provistas de máquina de fotos deberán dejar el lugar a los mejor atareados, esperar mientras se desarrollan los rituales, hacer tiempo en tanto autobuses enteros se detienen y lanzan sobre el paisaje al Dios Instamatic. Y poblaciones enteras que se ven devoradas, tragadas, aspiradas por ese ojo negro y fijo, a su vez arrancan a los caníbales lo que pueden. ¿Tú querer foto mi casa, mi camello? Tú pagar.
Nada de esto importaría, tal vez, si se estuviera logrando algo que valiera la pena. Si todo el ajetreo y el hacer clic produjeran, al final, algo que no existía antes, imágenes que atrapan belleza o dicen verdades. Pero, lamentablemente, no es así. La cámara es sólo grafiti que se ha vuelto respetable.
Es a través de la cámara que damos fe de nuestra presencia en todo lo que vemos, con la excusa de registrar las Maravillas del Mundo ya registradas maravillosamente por profesionales y que están a la venta en cada librería o quisco de barro. Pero ¿para qué mostrar a la parentela en casa postales del paisaje toscano, si no aparecemos en ellas para comprobar que lo conocimos?
Ninguna extensión rocosa es real a menos que yo mismo me encuentre sobre ella. Ningún monumento existe si no está mi esposa apoyada contra él. Ningún templo puede ser interesante sin mi rostro, sonriente, a su lado. Con mi cámara me adueño de todo lo que es bello; lo poseo, lo encojo, lo domestico, y lo reproduzco contra la pared vacía de la sala de estar para demostrar a un público escogido de familiares y amigos el único dato esencial sobre esas bellezas: yo las vi, yo estuve allí, yo las fotografié, y, por tanto, existen.
Tomado de “Fotografía amateur: el mundo tal como no es y el turista común” de Jill Tweedie en el Guardian.
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